| destionegiorno 
 
    
 
 
    
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  |  | Nata in Puglia, Foggia, il 3 dicembre 1968.
 La poesia è come un'aria che muove e smuove.
 "E' la sorpresa, la meraviglia di un qualcosa che accade o è già accaduto ma ci appare comunque nuovo e necessita di chiarimento." (cit)
 La poesia  è anche  fiato, respiro, vita...
 E come tale è per tutti, è  ... (continua)
 
 
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                | Fruscio di gonna come foglie disperse dal vento e rosso vermiglio ad illuminarne il sorriso
 vai
 con il viso proteso in avanti
 impavida
 eppur mite
 nell’aria tesa a rubare felicità
 ecco
 sei tu
 e il sole si fa tuo
 in un abbraccio rovente
 a...  leggi...
 
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                    | Al calar del sole, quando odi in lontananza
 l’eco d’un respiro,
 vieni...
 L’oscuro vuoto
 che tutt’intorno avvolge
 e la...  leggi...
 
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                    | Assetato e affamato il mio nome cerca il tuo.
 Alla bocca porta calici d’amore e oblio
 e versa sul mondo affranto ciò che...  leggi...
 
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                    | È mattino, le prime luci dell’alba
 tingono di rosa pallido
 il mio cielo.
 
 Guance piene
 su un ovale
 a me ben noto
 mi sorridono e domandano:
 
 "sei sveglia o stai dormendo?"
 
 L’ennesima notte insonne
 è ormai passata
 e indosso panni di...  leggi...
 
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                    | Sospesa a mezz’aria tra l’inferno e il paradiso,
 anelo te.
 
 Calore dissacrante
 che brucia la mia anima ribelle.
 
 La smuove,
 la incita alla sommossa,
 ne spinge l’angolo più estremo
 a rispondere al richiamo del bisogno.
 
 Fuoco che attraversa...  leggi...
 
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                    | Frizzante e luminoso si è acceso d’un sorriso
 il mattino.
 
 E di corsa
 a trascinar valigie
 s’appresta.
 
 Rotola,
 inciampa,
 riprende fiato
 e si allunga.
 
 Guadagna terreno.
 
 E il suo cuore
 impazza...
 
 Tam Tam lontano
 che richiama.
 
 I...  leggi...
 
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 | lucia curiale
  
  
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        | E piangerò le lacrime di tutto il mondo... E gli occhi e braccia di ogni uomo
 stringeranno i miei pensieri.
 Asciugheranno le mie guance...
 Ma non tornerò più a sognare,
 ché la morte dell'amore
 brucia l'anima per sempre.
 Annerisce mente e cuore,
 avvizzisce anche la pelle.
 Fingerò che tu sia morto.
 Caduto sterile in battaglia,
 senza onore,
 senza gloria,
 in un giorno triste e stanco
 in cui svogliato carta bianca hai dato al fato.
 Che destino ostile e crudo!
 A terra sporco ti ha lasciato...
 Fango e sangue la coperta,
 di quel corpo che si è mostrato
 solo amante,
 mai amato...
 Fingerò che tu sia morto.
 Sarà dolce poi il risveglio
 da uno scontato non ritorno,
 annunciato,
 programmato...
 Fingerò che tu sia morto.
 Senza piangere sulla tua tomba,
 ché il tuo cuore è ormai lontano,
 non ricopre quella zolla
 dove terra ha sconquassato.
 Nei ricordi del vissuto
 riporrò la tua memoria,
 assopita,
 addormentata,
 riprendendola soltanto
 quando un giorno sarò anch'io andata...
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    | Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore. La riproduzione, anche parziale, senza l'autorizzazione dell'Autore è punita con le sanzioni previste dagli art. 171 e 171-ter della suddetta Legge.
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